domingo, 5 de julio de 2009

Pensando de Abel Ernesto Miranda



Por el costado de las acequias, allá, verdeando está la lechuga, linda, que si yo fuera un gusano mirá qué mundo tendría. Ojalá que repita así no voy a ir al surco. Fiero es ir, fiero; la concha de la lora, cuando hace frío las manos te duelen y te dan ganas de llorar… Han soltado la agua del canal, van a regar los Sánchez; al papi le toca el viernes. Y cuando la señorita me diga cuál es el verbo yo me voy a hacer el pelotudo y no voy a contestar, cara de pavo voy a poner, así mirá. Ella se va a enojar, pero bueno…Y qué linda que es. Yo ya estoy gallito para ella. Pero qué se va a interesar en mí se ella es tan linda, y yo soy del campo. Y cuando noviemos vamos a hacer el rancho allá donde se juntan las acequias y yo de vez en cuando le voy a traer florcitas rojas… Ahá soñá nomás. Aunque el Luís se la cogía a la señorita Susana que era linda. Hijo de puta el Luís y había sido su alumno. Si hasta la vieron llorando por el Luís cuando se juntó con la Ofelia. El Luís le dijo a los changos que esas no eran mujeres para los de aquí, que yo los quiero ver a ustedes…Y yo le creo. Aunque los otros se le caguen de risa, yo le creo. Los otros le dicen que no se le para la verga, que es medio puto. Ahá claro y por qué lloraba la señorita Susana.

Así voy a hacer. Cara de boludo… Cómo se enoja la señorita cuando pongo esa cara. Pero yo, aunque la quiera no quiero ir al surco. Tengo un año más…Ahí me voy a cagar. A veces pienso che, no sé vos, pero a mí me agarran esas ideas cuando a la hora de la tarde el sol deja rojo el horizonte, pienso que uno es como una piedra, como una piedra lanzada a una laguna. Así pienso yo… no sabés cuándo mierda te vas a hundir y no das más sapitos. Miralo al viejo Juan, muchos sapitos dio el viejo y se hundió, sabés las veces que se habrá cagao de frío el viejo, y el sabía decir que lo mejor era trabajar… Viejo pelotudo de mierda, trabajar para irse a morir como un perro. Si patrón nomás sabía decir, sí patrón decía y bueno, se hundió nomás. ¿Vos le mirás las tetas a la madre de ale cuando le da de mamar al hermanito? ¡Yo no!

5 comentarios:

  1. A pesar de no tener mucho para decir en esta madrugada de lunes con asomos de domingo, creo me ha divertido tu texto, me causa eso, y el ineludible paradigma del saberse en un pueblo chico, campo, lugares de ojos empotrados en las paredes.
    No soy experto en nada, el comentario no va orientado a la críticas que hablan de métrica o gramática, pero no me ha quedado claro qué propone el narrador al final.
    Saludos.

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  2. A esta escritura le han soltado la correa y sale a morder. ¡Vamos todavía, esto es lo que queremos! Esta escritura se caga en toda esta historieta del registro de perros peligrosos. Pero ¿es esta escritura un perro peligroso?

    Aplaudo esta arremetida. En estas andamos. Aunque, en qué quilombo se metió esta escritura en particular.

    Este personaje, del que conocemos su fluir de conciencia y a partir de ella una pintura de lo que es su realidad, me crea el siguiente problema: no le creo. O sí, o no mucho, ahí está. El problema no es del chavoncito, es de la escritura; el lenguaje que elige para hacerlo hablar pienso que no es verosímil. Y con esto no pido que el vaguito hable tal cual la realidad; pido que el habla ficcional sea una construcción verosímil, creíble, eficaz. ¿Y qué es esto? Uff!!! En esa estamos, no escribo desde el más allá. Parto de identificar el problema.

    Leo en los concejos de Baudelaire: “El problema no consiste en saber si la literatura del corazón o de la forma es superior a la de la moda. Esto es demasiado evidente, para mí, al menos. Pero tal verdad se verá reducida en un cincuenta por ciento, si vosotros no tenéis en el género que queréis cultivar, por lo menos tanto talento como Eugène Sué.”
    ¿Por qué traigo esto? Porque el campo en el que se mete este texto ha sido transitado, sabemos, y ha sido dibujado con eficacia; el changuito santiagueños del campo, alma pura, humilde etc. Tanta eficacia que a muchos nos hace huirle a ese terreno.
    Este texto se mete ahí, en esa roña, y el primer movimiento no puede ser otra cosa que una arremetida.

    Puntualmente entonces, encuentro problemas en la utilización de las malas palabras: no parecen salidas de ese personaje, y en los verbos: es un personaje que no habla ni como santiagueño ni como porteño, es una mezcla que no logra consistencia. Porque está claro que hay una búsqueda de esa mezcla (en esa andamos), pero que le falta. Y esto afecta a la construcción del personaje.

    Entonces pienso que este relato no está logrado estéticamente y es porque se metió en una tarea nada amable que es la de desmitificar “esa” literatura, o re-mitificarla.

    Llegado a este punto no sé si este comentario es excesivo o escueto, pero bue…
    Me guata este texto, a pesar de, o por los tarascones que no discriminan. “Y cuando la señorita me diga cuál es el verbo yo me voy a hacer el pelotudo y no voy a contestar, cara de pavo voy a poner, así mirá.”

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  3. para que ya vengo y contesto che

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  4. LA LITERATURA SOBRE TODO ESTA TIENE FECHA DE VENCIMIENTO HAY CARTEL GRANDE QUE DICE NO CONSUMIR A RIESGO DE INTOXICACIÓN, NO BUSCA TRASCENDER NO BUSCA...Todorov en la introducción a Lo Verosimil abandona el sentido, por ingenuo, de lo verosimil en tanto relación con la realidad, me rio de los otros hasta del de la máscara. No me río de tu comentario es interesante si hay más munición si no la hay bueno no importa la imagino.Este relato me asaltó saliendo por un camino de la escuela donde enseñaba y le agregué un trago de vino con ex alumnos de esa escuela justo debajo de un algarrobo. No es nada más que eso un asalto a mi conciencia burguesa es para burlarme de mí nada mas saludos abel EL AUTOR esperando.....

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