Quemados

Cuando todo ésto pase,
digo este verano,
con bajas de tensión,
la rabia cargada
en los bolsillos…
La espera en la parada Blanca
de infaltables y comestibles aves,
de Fumar para tener sed
y la música de Cave.
Digo que cuando todo ésto termine:
la vegetación enmarañada
de colgados en el cielo
y cocinar en silencio,
quemados estaremos.
Quemados
Cocidos
Dolidos
Doblados.


Cuando todo ésto sea
una vaina servida de
otros tantos días,
-rogarás por Jim Jones
hablarás a tu gente querida,
la más querida,
harás de tu casa
el templo del pueblo, el juguete
emblemático de la revolución-
y vas a preparar la poción
que soluciona
todo eso que estaba
Quemado
Cocido
Transido
Y quebrado.


Y después de mirar
tu artístico ombligo,
de vomitar el odio congénito,
de siglos de agua turbia,
dirás que no.
Que no es así.
Sonreirás,
la mirada queda,
las manos atadas
a un imposible
y ocasional deseo
que gana por goleada
a los designios de un tal Jim Jones.

De Néstor Mendoza