Bingo literario en la Feria Provincial del Libro 2010.

Bingo literario en el marco de la Feria Provincial del Libro 2010.

Viernes 5 de noviembre a partir de las 21:00 hs.

Centro Cultural Ricardo Rojas - Sala Pocha Ramos (Libertad y Pringles, frente al Parque Oeste).
Destinatado a: Público en General

Dinámica de lectura propuesta: Se sortearán números, se cantarán sus significados en los sueños y el panel de lectura conformado por integrantes de la Jeta literaria compartirá textos de su autoría relacionados con aquellos.

Participan: Andrés Navarro, María Julia Jorge Auad, Luis María Rojas, Gabriela Yauzá, Charly Ávila, Diana Belaústegui... entre otros.

Clínica de Poesía en Santiago del Estero en el marco de la Feria Provincial del Libro 2010.

Sábado 6 y Domingo 7 DE OCTUBRE - 14 a 18 hs.
Predio Feria Provincial del Libro -Parque Oeste.
Actividad libre y gratuita con inscripción previa.

CUPOS LIMITADOS.

Inscripciones:

Personalmente en Dirección General de Cultura, 25 de Mayo 155.

Por correo electrónico a: coordinacionculturasantiago@yahoo.com.ar (Especificar “Para Clínica de Poesía de Osvaldo Bossi”; y Nombre, Apellido, Edad, DNI, Oficio/profesión, Teléfono particular)

La Clínica de poesía consistirá, básicamente, en la lectura y análisis de textos aportados por los integrantes del taller. Esta lectura será formal, entendiendo la forma como una parte inseparable del contenido, e intentará orientar la búsqueda poética de cada uno de los participantes, de acuerdo a sus diferentes propuestas estéticas. Esto significa que no habrá una línea estética a seguir, sino que el taller se ocupará de abordar estas búsquedas con la mayor libertad de criterio posible. Como aporte teórico, se verán algunas características particulares de lo que Valery se detuvo en llamar “el lenguaje de la poesía”, un lenguaje específico con sus reglas particulares, en donde se podrán ver (entre otros) los siguientes temas: lenguaje prosaico, lenguaje lírico; el verso libre; imagen y metáfora en la poesía moderna; la voz poética, ritmo, el yo lírico (o el yo poético); objetivismo y subjetividades a la hora de escribir poesía, etc. Además se intentará dar un breve panorama de la poesía argentina contemporánea. Las clases se dividirán en dos jornadas, cada una de cuatro horas, con un breve intervalo. Los participantes deberán traer sus textos mecanografiados y fotocopiados, según la cantidad de integrantes que conformen el Taller.

Osvaldo Bossi nació en Ciudadela, provincia de Buenos Aires en 1963. Entre sus libros de poemas publicados se encuentran: Tres (1997), Fiel a una sombra (2001), El muchacho de los helados y otros poemas (2006), Ruego por el tornado (2006), Del Coyote al correcaminos (2007), Esto no puede seguir así (2010, ganador del Primer premio de poesía otorgado por la Secretaría de Cultura de Córdoba año 2009).Y la novela Adoro (2009). Forma parte de diversas antologías de poesía argentina y latinoamericana. Colabora como crítico en distintos medios especializados. Desde hace años, coordina talleres de escritura en el Centro Cultural Ricardo Rojas, y ha dictado Talleres y Clínicas de poesía en provincias como Córdoba, Salta, Jujuy y Bariloche.

A quién quieren garchar las minitas - Juan Manuel Aragón.

- Los más culiadores de todos son los choferes de colectivo, hijos de puta, que se levantan cada minita esos putos. - Eh, por qué putos.
- Bueno, no son putos, pero se levantan esas minitas del campo, florcitas hermosas o los ves llegar los viernes a la tarde a la terminal en El Manso, que viene embarrado hasta el techo, él, un negro gordo, grasoso, más feo que aplaudirse los huevos con dos ladrillos y al lado una maestrita divina, pero di-vi-na, ¡eh! Y ella lo charla al gordo como si fuera Brad Pitt, Alain Delón, no sé qué - dice Ariel. Atrás el río de la Independencia pasa mansito el sábado a la mañana. Montero sigue parado como un poste, a ver quién se atreve a pedirle un café.
-No, papito, los que son culiadores en serio son los que ponen la música en las radios - retruca Andrés, que alguna vez ha trabajado en el Liberal y no va a dejar que le ganen.
- ¿Los locutores?
- No, papito, los… ¿cómo se llaman los que ponen la música?
- Operadores - informa Daniel despreocupado.
- ¡Eso! Bueno, los operadores son los más cogedorcitos. Vos fijate que las minitas que hablan las radios: “hola, soy Rosana del barrio Industria y te hablaba para pedirte que pongas un tema de los Bonys y para mandarle un saludo a mi madrina” - dice poniendo la voz finita.
- ¿Y qué?
- Bueno, esa Rosana siempre se lo quiere garchar al ¿cómo se llama?, ¡al operador!, nunca quiere coger con el conductor.
- Pero, decime, ¿vos te ocupas de oir esos programas?
- Mi hija pone la radio toda la siesta, por eso los escucho - dice Andrés.
Y de repente todos se quedan callados, pensando en que su hija debe ser la que lo habla al operador para tumbárselo.
El Rana, que tiene experiencia en el rubro tiene otra teoría:
- Al que más lo quieren coger las pendejas es al bajo.
- ¿Al petiso?
- No, pelotudo, el bajo del conjunto, el que toca el bajo, que es un instrumento que tiene las cuerdas más gruesas para que…
- Sí, ya sabemos, pero como vos dices el bajo y te quedas callado, nosotros pensamos que eran los petisos.
- Te digo. Yo he ido a miles de bailes cuando me dedicaba a eso y siempre las minas lo miran al que toca el bajo, se lo quieren reculiar a ese. No sé por qué.
- ¿Será porque le ven el largo del palo de la guitarra?
- No sé, no te voy a decir. Pero al bajista siempre lo quería agarrar la mejor mina del baile, la más linda.
- ¿Y el cantante?, ¿no se lo quieren coger al cantante?
- Sí, pero no tanto como el del bajo.
-¿ Y por qué crees eso?
- Creo que.
- Que el bajista es el más cogedor.
- Este es tonto o qué.
- ¿No acabas de decir que el que toca el puto bajo es el que más culia?
- No, boludo, es al que más quieren levantar las minas, que es otra cosa.
- Ah, una cosa es una cosa y otra cosa es otra cosa.
- El que menos coge es el periodista- indica Andrés, ya embalado.
- Vos sabrás, tienes experiencia en el rubro.
- No, chango. Oíme, es la profesión que atrae menos minas.
- ¿Por?
- Al principio, cuando recién entro al diario, creía que me las iba a levantar a todas con el verso de que laburaba ahí.
- ¿Y?
- Ni aca che. Vos le decías a la mina, “laburo en el diario”. La minita te preguntaba “¿en las máquinas?” No. “¿En la parte de administración?” Tampoco, yo escribo, hago crónicas, notas, reportajes. “Ah, ¿los conoces a los Bonys?” No, porque eso hacen los de espectáculos. La minita pensaba un momento y después hablaba de cualquier otra cosa. No daba para más el laburo. No les interesaba que vos les cuentes que le habías hecho un reportaje a Carlos Menem cuando era presidente…
- … bueno, vos también a quién le has hecho reportajes…
- No calienta, lo mismo era si le decías que habías estado tomando café en la oficina Oval con Bill Clinton, con Obama, Bush, con cualquiera.
- Mirá vos- dice alguno.
- Es como si no tuvieran qué preguntarte…
- O cómo sacarte el jugo - completa el Rana.
- Puede ser, puede ser - dice Andrés.
Y todos se quedan pensativos.
El reloj de los rotarios marca las 12 y 10 de la mañana. A lo lejos Paulino gambetea entre las mesas del Jockey pidiendo alguito, pero nadie le da nada. Lejos, pasando el salitral, en Mistol Caido, una chica le hace señas al Manso para que pare. “Voy a la ciudad”, dice y se instala al lado del gordo, en el pozo. Bala sigue sentado a la vera del kiosco, como hace cuatrocientos cincuenta años, amargado por la última derrota de River. Anuncian tormenta para la tarde, pero quién sabe.

Como si fuera cierto - Roxana Torres.

Yo sobrenatural surgiendo del vientre de vidas viejas...

Sobrenaturales las imágenes que se repiten sin alterar los censores
que tratan de desviar la humedad de nuestras pútridas conciencias,
sobrenaturales las partidas de tantos trenes sin otro rumbo
que el de nuestra historia y la de ellos que nos siguen,
las de todos los muertos y la de los ángeles que los cuidan,
la de Dios pariendo eternidad y la de Satanás ahogando quejas.

Yo te elegiría mil veces más sin razones y sin realidad
mientras el tiempo da cátedras de olvido
como si fueran legítimas tesis comprobadas
aunque no sirvan para nada más que para producir lágrimas de piedra.

Nadie es erudito de la vida ni sabio por condicion de nacimiento
y la certeza se durmió en los brazos de la oscuridad hace tiempo.

Biografía
Roxana Torres Neira nació en Avellaneda, provincia de Buenos Aires el 30 de Mayo de 1963. El poema que aquí publicamos se lo extrajo de la antologia poética "Castillo de sueños", cuya selección y prólogo estuvieron a cargo de Walter Faila, poeta santiagueño. La antología citada se editó en Santiago del Estero en 2005.

Breve reseña necesaria de la poesía de Mario Trejo, por Juan Santiago Avendaño Rímini.

Este sábado 16 de octubre nos visita en la Jeta literaria la poesía de Mario Trejo de la mano de Juan Santiago Avendaño Rimini - escritor santiagueño -, quien disertará entre otras cuestiones sobre la afinidad de dicho autor con el tango, la psicología, el periodismo y el cine. En paralelo se compartirá la lectura de algunos de los textos de Trejo, de modo tal de generar puente entre el mismo y los presentes e instaurar así la crítica y el debate. La cita, una vez más, tendrá como punto de encuentro la librería Dimensión (Salta y Plata) y comenzará a las 18:00 hs.

De puño y letra – *Mario Trejo.

Me doy por vencido.

La religión la mafia

la política y el fútbol

el ejército y la moda

mueven más gente que yo.
Son millones o pocos

pero totalmente decididos

al todo por el todo.

Yo sólo tengo que ver

con las pequeñas multitudes

de un cine de trasnoche

con la soledad de los jugadores

que ofician una partida de ajedrez

con la tibieza de algunas mujeres.
Leo

vuelvo a ver una vieja película

hago noche en Coltrane

y estiro el brazo y acaricio a mi bella

que fume y ahora me convida.

* Mario Trejo (Argentina; 13 de enero de 1926) es un poeta, dramaturgo y director de teatro, guionista de cine y periodista.

Ejemplo del perro educado y de la ishpa del perro alano - Abel Miranda

No ha mucho tiempo que un perro alano había ishpado copiosamente en unos canteros de una residencia distinguida, cuando la criada, menos instruida que un perro cabe decir, se disponía a sacar al perro educado para que el muy distinguido animal hiciera a sus anchas. Habiendo salido ya el valioso mastín percibió una fragancia rústica y telúrica que atrajo su atención. Dirigiendo su instruida nariz dejo que se posara sobre el tan silvestre aroma y fue entonces cuando sintió aquella virilidad atronadora, casi como la mima sensación que un obrero ilustrado siente al leer El Capital. Unas ansias de cometer desatino se apoderaron de su cabeza perruna, tal era el efecto de esa sabia savia férrica. Así el animal de pelo brilloso, diríase cabellos más que los de la pobre criada, dispusose a realizar una proeza que tuviera que ver con su sangre pura, a toda carrera cruzó la avenida y no bien llegando a la mitad fue ahí donde quedó. Bajo las primeras ruedas, diríamos molestaba, mas luego de varias ruedas ya emparejaba (la acera). La causa fue de que un funcionario, que se disponía a llegar a su casa luego de unas sesiones con su secretaria, se acomodara para soportar el envión que producía un eterno bache que allí había, cuando para su sorpresa no hubo sobresalto; coronó el distinguido funcionario con una frase: - las obras demoran pero llegan.

Bienvenida - Safo

Viniste. Hiciste bien. Yo te estaba aguardando.
Has prendido fuego a mi corazón, que se abrasa de deseo.

Biografia
Safo, poeta giega nacida en la isla de Lesbos, en el siglo VIII a.C.Fué llamada por Platón como "la décima musa", debido al renombre que gozaba en su patria.Su poesía es erótica y delicadamente carnal y constituye una de las expresiones sorprendentes de la Grecia preclásica.

La antigua - Lorena López.

No me salves del delirio desbocado
Ni me arrastres a tu pudor

No me invoques
como parte de la especie
Ni me cuelgues de la pared en un retrato.

Por favor, dormí sin recordarme mansamente.

Soy otra cosa, ajena
y vos no sueñes con tus dedos alcanzarme.
Odio hasta tus vísceras,
Más allá de los altares.

Dejame derrocharme en otros vasos, generosa
Con la misma furia que no sabes
Ni nombrar, desorbitado
Y te atormenta.
Y no has podido ni alumbrar con tus lenguas de fuego.

Canto a la poesía - Cristian Zani.

Devienes silenciosa
Seductora milenaria,
manatial de signos
extravagante aire de símbolos
Peculiar pureza lumínica.
intento probar
ese caudal milenario de sapiencia
Mojar la punta de mi lápiz
Ventura sensible
Acurrucando ideas
Escribo la comarca de mi deseo
Rusticas letras que no abarcan
Tu interminable voracidad
Que no interpretan
Con prodigiosa lucidez
Tu erotismo.
Nutriendo la memoria
Incesante afán
Pariendo esencia a la historia
Buscando que tantos testifiquen,
Cultiven, alimenten,
Intempestiva gloria desbocada
Cuantas veces me sorprendes
entre innumerables personas
donde te siento tumultuosa
esculpida
estirada
atrevida
como esa vez
que me enamore para siempre
de tus proezas
Derrocando la censura,
La ceguera de la razón
Asi te canto sencillamente
Poción inescrutable
Entre bocanadas y versos
Habitando desvelos.

Humor y posmodernidad en el blog "nadamasniacanada", por Charly Ávila.

Este sábado 2 de octubre en la Jeta literaria nos visita Charly Ávila para presentarnos sus tres últimos textos y charlar con nosotros sobre las motivaciones y objetivos de su producción. La cita, una vez más, tendrá como punto de encuentro la librería Dimensión (Salta y Plata) y comenzará a las 18:00 hs.

Charly Ávila, licenciado en letras, nacido en Santiago del Estero, publica sus textos en el blog *"nadamasniacanada" desde comienzos del año 2009. En este ha cultivado un estilo que ha sabido ganar muchos seguidores desde el particular uso que hace de la sátira y la parodia como condimento esencial de su prosa. Alta y baja cultura, política, estética, identidad... constituyen algunos de los elementos y tópicos entre los cuales se produce recurrentemente un singular cruce en sus textos; y a partir de los que, bien podría decirse, se proyecta la micro y macrocultura de una provincia, y se lo hace desde nuevos enfoques y desde voces pocas veces antes exploradas en la escritura santiagueña.

* http://nadamasniacanada.blogspot.com/

Metódica - Mauricio Rey

La mirada de perfil,
frente al espejo,
sos quien sos:

Vos!
amada,
pensada,
vivida,
oscura, enigmática, hipersensual...
a vos entrego mi ser:
la piel,
la soledad,
los interrogantes;

¿Qué vendrá despues?
¿El ayer?
¿El presente que nos moviliza?
¿Qué?

Callas,
sonries frente a la ventana,
sostienes un rosario entre tus manos,
creemos en la trascendencia,
miramos:

Objetos cualesquiera en frente nuestro,
es el universo que anda suelto (me dices)

volvemos,
estamos, existimos,
jugo de la misma fruta,
hilo de la misma trama,
la misma piel:
El amor!!!
(Definitivamente).

Sobre ruedas - Abel Miranda

Algunas sierras adelante se veían tapizadas de verde mar. A la vera los arroyuelos de agua clara. La mano sobre la cámara y la lente que toma por todos lados la vida verde, la vida en todas direcciones.
La primera foto, magnífica, aparece plagada de vida; la segunda refleja las altas sierras, las nubes rozando las crestas; la tercera, raramente refleja un rostro helado, pálido. Los ojos apenas pueden contemplar. Los frenos. Las ruedas. El chirrido. Los arroyos. Las nubes. Las cumbres. Lo verde. La vida que se va, que pasa.

Claves de humo - Abel Miranda

Claves de humo: concierto para hombre solo que espera (puede ejecutarse en modo mayor o menor según la soledad que se padezca)

He esperado y ahora me fumigo la angustia de la carne que te esperaba
atenta y deseante. Agua rústica, invierno y estrangulaciones,
abejas como dinamitas y el misterio de tu nombre.
En mis huesos huelo tus hierbas y tu sexo extremo.
Voy a consultar entre mañanas y atardeceres, con mi cuerpo diluido
entre semillas dispuestas, latiendo en la tierra
llamadas por no sé qué caricias antiguas, que me superan.

Desato mis animales, suelto mi venganza como un murciélago,
libero mis venenos como palabras oscuras.
Las fuerzas con las que pretendo atacarte, allí
caen heridas y se retuercen débiles y carcomidas,
entre espejos y verdades
y muros de distancias inaccesibles.

Poema no negociable - Abel Miranda

Está bien así, no quiero el auto ni la casa.
Sé que entraremos en la muerte vacíos.
Jugando me la paso en este tiempo deletéreo
que siento que me juzga con verdades duras,
con alientos y alimentos.
No acierto en el vivir. No acierto en lo que digo,
por eso no callo. Por eso marco un rumbo de pájaro muerto.

Se hamaca en mi sangre lo que no he sido,
llega entre ruidos el misterio en que intento y no puedo.

Está bien, soy y estoy débil. Me caigo en un agua espesa,
tomo prestado voces que no devuelvo,
mientras la historia total cae ante los estrépitos del universo.
Se desvanece y está bien que así pase.
No hay dolor porque no hay fin.
La posibilidad no termina.
Movido por una maquinaria que juega con mi diminuto destino,
me abandono hacia la distancia,
convido este pan que no me pertenece,
veo el final de los dioses y sonrío.
No se acaba la posibilidad. Me uno al todo.
Y termina mi sueño en un movimiento en el que no hay
interiores azules ni las esferas de los señores.

Recortes periodísticos - Mauricio Rey

Hay partes
hay escenas del pasado
flashes del presente
pero sobre todo hay tiempo
y palabras para usar
para que se desgasten
para que ciudades caigan
lluvias en tierra árida
soledad...
y un sol sobre mi cabeza
recordándome que él es un rey
ningún otro existe
lo demás es sombra
recuerdo
viento que pasa
contingencia
inconciencia
paciencia todo puede ser
momentos que nos recuerdan
estar vivos!
estar atentos!

Poema sin memoria - Abel Miranda

Hoy no quiero cargar mis muertos,
los dejo a la vera del tiempo,
que se entiendan ellos con la eternidad.
Soy demasiado temporal para tanta empresa.

Hoy me entiendo yo con este silencio que es sólo mío.
No hay ni el ser ni la nada, eso es el terreno de los muertos.
Estoy más acá, junto a las cosas mías
Junto a esas cosas que en la lejanía me abandonan.

No quiero tenerte, ni retenerte. No habites el tiempo.
Quédate en este diálogo que me alimenta,
en este juego donde no hay última palabra.
No quiero que me tomes en serio.
Para que me acerque más a ti
he de mirarme hacia dentro.
Voy a llenar de voz tu pecho
para que entre el mar como un caballo de amor.

Hoy no quiero cargar mis muertos,
estoy atento al azar que mueve mis días
y a mis días preñados de ti y de azar.

Ensayo sobre la construcción - Mauricio Rey.

Sentado frente a la pared
la miro
y es un burdo papel en blanco
sin belleza
sin color.
Descascarada
no existe
no es mas que la separación de espacios
mutismo al que estamos acostumbrados
parte de la red
estructura donde funcionamos.

"Estas... que me dictó Ovidio", por Abel Miranda.

"Estas... que me dictó Ovidio": Palabras en torno al erotismo y al placer (no apto para parejas felices), por Abel Miranda.

La noción de erotismo en El arte de amar de Ovidio, Marqués de Sade, Elogio de la locura de Erasmo y La Venus de Iñas Pieles.

Este sábado 28 a las 18 horas en Librería Dimensión, Plata y Salta.

Próximos encuentros de la Jeta literaria (lugar y horario a determinar):

* Sábado 4 de septiembre: Alicia Chávez - Cruces entre literatura y periodismo. Truman Capote & otros.

* Sábado 18 de septiembre: Marcela Ruiz - Andrés Rivera, El profundo sur & otros títulos.

Toni Puig

TONI PUIG PICART EN SANTIAGO DEL ESTERO 

LUNES 23 DE AGOSTO 9 A 13 HS.

Sala 1er Piso JOCKEY CLUB

Inscripcion previa enviar datos personales a seminariotonipuig@gmail.com (hasta las 22 hs del domingo 22/8) ; o personalmente el día lunes 23 a las 8:30 en Sala.

Toni Puig
En su extenso currículum figura su labor como asesor en comunicación del Ayuntamiento de Barcelona, España, esde 1976, donde se destaca su participación en la elaboración del Programa de Cultura del Primer Ministro de España, José Luis Rodríguez Zapatero. Fue uno de los fundadores de la versión original de la mítica, anarquista y hippie revista barcelonesa "Ajoblanco". Es profesor de marketing público en el Instituto de Dirección y Gestión Pública de ESADE y escribe sobre las organizaciones públicas, la ciudad y sus administraciones y asociaciones. Asimismo, es
autor de los libros "la comunicación municipal cómplice con los ciudadanos" y "Se acabó la diversión", entre otros.

Más información: www.tonipuig.com.ar

Límite - María Luna Luján

Con mis pulmones llenos hasta el tope, comenzamos a dialogar.
Líneas temblorosas sin sentido que no terminan jamás
Y con un juego de seducción pongo fin a tus palabras,
Pero la razón te vence,
¿o acaso vos te cansas?
Estás “harto de pelear, de dejarte llevar por cosas sin sentido”.
Asumo mi parte,
Ahora te toca la tuya
que no puedes controlar.

Sentate,
Vení,
Podemos descansar.