sábado, 5 de marzo de 2011

Insomnio

A tiempo para ser
el maquillaje infinito,
la burla, el sendero escrito,
no me animo a buscar nada,
me tiendo sobre la arena
que ha perdido el color
y el naufragio.
No es tarde
para decirse a sí mismo
que el resto de las cosas
no esperan a nadie,
y sin embargo
he aquí las mañanas,
máscaras de algodón,
y he allí mi rostro,
vuelto que la noche
se apura por entregar
a las calles dibujadas
por el insomnio...

de Walter Daniel Neirot

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