"El primogénito", de Marcelo Ahumada

LOS POETAS SALVAJES

Que tal, me presento, soy Marcelo, de Catamarca, estuve con uds el último sábado cuando Schmidt, y la próxima semana publican mi primer libro. Mi libro se llama "El Primogénito" y quiero mandarles dos poemas de la primera de tres partes en que consta. Como verán, con el otro mail, la presentación se hace en Bs As, el miércoles 1º de julio junto a otros doce poetas del interior del país. La idea es federalizar la literatura. Aquí también leemos y escribimos. Una red entre las provincias de circulación de textos y difusión de ideas puede hacer cambiar el eje de muchas cuestiones. Por ejemplo, la idea que sólo desde el puerto viene la buena letra. Eso es la editorial que me publica: El Suri Porfiado. Para no contradecir el postulado, las presentaciones deben hacerse en todos lados. La difusión de los textos deben circular por el interior, y la idea mas próxima en efectividad: es la región. El NOA: En Santiago, haré una presentación del libro con el Teuco Castilla, nada más y nada menos, a fines de julio.
Muchísimas gracias. Espero les guste.

MARCELO AHUMADA




I

marcelo

¿tenés lexotanil?

no tengo madre

no tengo lexotanil pero sí tengo madre
no tengo padre

le digo: no tengo madre

aunque tenga lexotanil y tenga madre y tenga esta noche abierta
como un tajo en mi cadáver

no le daré una de mis pastillas

que su noche
le traiga desesperación
y lobos
papeles de la noche

Cayendo

halcones contra las cañitas voladoras
un 31 diciembre eterno

no tengo lexotanil madre

que advenga toda la locura

esta noche
escondo un ejército de alucinación
tártaros ciegos cabalgando

tengo el antepasado de todos los hombres
olvidados de la plegaria abandonada
en un ocio infinito

lascivia miedo furia

antes que amanezca madre
antes que amanezca

he soñado esta plaza

será el final de la guerra

y del árbol y del caballo

iremos pegados de fuego
en nuestra doméstica cárcel
y algo indecible morirá

dispararán desde carruseles de invierno
contra las últimas páginas

de cien años, de la montaña, de rayuela
donde secas tu rouge
de maestra de loca de madre de hijo

he soñado cinco ancianos japoneses
observando
y un ángel acróbata y desafinado
sentado
sobre tu cabeza


no es necesario misas ni oficios
no hay cielos para nosotros

otros cuentan nuestra fábula
donde solíamos sentarnos
madre
antes que amanezca esta noche
mucho antes de esta noche
y de otras noches


no no tengo madre no tendré nunca madre





VI

mi madre muere
en hospitales públicos
de un cáncer imaginario
en sus entrañas antropófagas

los perros ladran
en alguna casa
los mendrugos
en sus ladridos

cuidan un solar
del infierno

(una de las perras mata
al cachorro de otra
muere descerebrado
entre espasmos
en la caja de zapatos de gamuza
que preparamos)

hay tanto sangre en este hueco


palomas inmensas
de coágulos
atraviesan en picada
por el hueco
sus plumas llenas de vidrio
de las ventanas
de nuestra casa

(un sordo zumbido de volcán
Crece
un inextinguible volcán arde

y
tomo pastillas
decenas de pastillas
centenas de pastillas
miles de pastillas
que caen en el hueco
y crepitan en el vaho
quirúrgico
y de paz amortiguada
despegando mi hueco
de su cabeza
y su cabeza
de mi hueco


y llueve seco
plumas de palomas
que no recuerdo
ni tampoco olvido

porque alucino

jaurías de palomas

en fuego y vidrio

De El primogénito (El Suri Porfiado, 2009)