Anotaciones de la calle (al pasar) - Mauricio Rey

937 caballos
2 de Septiembre
Peluqueria Unisex
Verdulería y Frutería
Gasista Matriculado. Plomero y electricista
Here comes the sun(*)
Sudoeste de la ciudad
Acondicionador. Restaura cabellos secos y dañados
Fanático Yo!
Un tipo tosiendo mientras canta
Planilla de fumigación
Aviso de visita
Prohibido fumar
Carga aqui
(La poesía está en cualquier lugar)

*"Here comes the sun" Canción, cuya autoria pertenece al beatle George Harrison.

Un blog pinchado - Andrés Navarro

El anónimo cumple su función. Propone un quiero re truco. Esto tiene sus efectos; exige una elección, una respuesta: quiero, no quiero, quiero vale cuatro, pero para eso hay que ver las cartas que uno tiene y “jugar” según eso (sabemos cómo es el truco, puede no haber nada). Y la respuesta generalizada, me parece, ha sido el no quiero.

En este blog se planteaba la idea de un espacio para que gente publique sus escritos y haga sus comentarios críticos, así empezó y publicamos notas, cuentos, poemas y varios nos animamos a hacer eso difícil de comentar intentando fundamentar nuestras opiniones. Hasta que apareció “nuestro” anónimo. Le digo nuestro porque le tengo un cariño especial, como si de una mascota se tratara. Pero no cualquier mascota; se me figura una mascota tipo “Mordelón” de Futurama: un bichito aparentemente ocioso que lo único que hace es comer y cagar, pero que resulta ser un embajador en la Tierra, guardián contra los succionadores de cerebros. En fin, nuestro anónimo apareció haciendo el tipo de comentarios que ya conocemos, rompiendo o entorpeciendo esa idea primera. Mi primera reacción (hablándolo con otra gente) fue decir que no hay que darle bola para no darle existencia: en la medida que le contestemos el anónimo tiene una razón de ser, decía yo. Pero la razón de ser del anónimo no parece ser la respuesta hacia su “figura” sino que su razón de ser son los textos y comentarios nuestros. Esto lo digo a partir de ver que cuando empezó a decaer este blog en publicación de textos y comentarios, el anónimo dejó de “aparecer”. Y ahora, que publiqué un par de notas y que en la segunda nota se completó el círculo con un comentario, oh sorpresa, volvió el anónimo.


A sí que este escrito es para intentar otra cosa; por lo menos un “quiero”. Quiero quitarle por un momento de los dedos la “función” anónimo a quién sea que la encarne, para hacer parte a esa figura de “esta” figura. Esta figura consiste en tomar elementos del mundo y proponerles un nuevo lugar, no necesariamente mejor, sólo un otro lugar en la escena. En esta escena el anónimo es una estructura muy interesante, capaz de infiltrarse en un blog, pincharlo, prepotearlo, para decirle: ¡a ver, qué cartas tienes! Está muy bien.


Leo en Foucault: “Un texto anónimo que se lee por la calle en una pared tiene redactor; pero no tiene autor. La función autor es pues característica del modo de existencia, de circulación y de funcionamiento de ciertos discursos en el interior de una sociedad.” Nuestro anónimo, me parece, viene a cuestionar la “función autor” que manejamos. ¿Manejamos alguna? ¿O somos manejados por una idea de autor previa? Lo que viene a denunciar este anónimo es que “ese” autor ha muerto y lo que hay es un espacio vacío. Vacío de significación: vacío de textos, vacío de comentarios. Pero también dice el anónimo-Foucault: “Sería tan falso buscar al autor de lado del escritor real como del lado de locutor ficticio; la función autor se efectúa en la misma escisión – en esa partición y en esa distancia - .” Entonces de lo que se trata es de un momento, de una instancia inmejorable para ubicar a esa función nuevamente, o lo que querramos, en ese lugar vacío que se presenta.


Y cierro con las palabras del anónimo-Arlt: “El futuro es nuestro por prepotencia de trabajo… Y que los eunucos bufen”.

El sentido de una acción - Andrés Navarro

Mandarse al frente a que te peguen o inventar. ¿De qué se trata esto?
Está visto que hay mucho de lo primero. Hay un llamado a hacer el trabajo sucio: machetear un espacio, hacerlo transitable, a condición de hacerse visible. Hacerse visible, aunque parezca delirante, resulta ser un modo de objetalizarse; convertirse en blanco de los ladrillazos. ¿Se trata sólo de una voluntad masoquista de poner el cuerpo para recibir los golpes hasta que se cansen, así otros puedan hacer uso de ese espacio? ¿O hay ganas de inventarse alguito entre cascote y cascote? Habrá que ver de qué se trata.

Algo de lo incompleto - Andrés Navarro

Dice Barthes en su El placer del texto: “(Placer/goce: en realidad, tropiezo, me equivoco; terminológicamente esto vacila todavía. De todas maneras habrá siempre un margen de indecisión, la distinción no podrá ser fuente de seguras clasificaciones, el paradigma se deslizará, el sentido será precario, revocable, reversible, el discurso será incompleto.)”

Pasado un tiempo de esa escritura, el discurso es incompleto… está. Esto está todo confuso aún, o recién empieza para mí. La experiencia de la Jeta me lo confirma. Intentamos diferenciarnos-distinguirnos de un, no sabemos bien qué, confirmando lo que decía Rolando, eso de las “seguras clasificaciones”. Y si pongo la palabra “paradigma” el asunto se termina de poner pesado. Mientras tanto, parece que de eso se trata. Año 2010, nos empezamos a reunir algunos enfermizos, después de cada evento para hablar y hablar y hablar y llenar de barro los pisos de los cafés ocasionales en los que nos metemos. Si parece que teníamos la garganta empolvada por el desuso, y no nos damos cuenta y hablamos fuerte y alguna señora rubia nos mira de reojo. ¿Qué decimos? Algo precario seguramente, algo revocable. Algo incompleto que genera el placer del encuentro pero también el goce de lo siempre insatisfecho. En esta andamos, y siguiendo con lo del francés: “esto vacila todavía”.

¡Eran gatos! - Luis María Rojas.

A mi me ocurrió que en mitad de una reunión
de negocios pensé sin saber por qué en los gatos
-que no tenían nada que ver con el orden del día-
y descubrí bruscamente que los gatos son teléfonos.
- Cómo se pasa al lado. Un tal Lucas -.

Da un poco de pena caminar por el lomo mojado de las veredas y montar esas serpientes multicolores que terminan comiéndose la cola indiferentes a nuestros pasos, pero da bronca al mismo tiempo, en días de lluvia, saltar esquivando sus escamas flojas por temor a mojar los pantalones hasta el ridículo y dar la nota en la casa de la señora Susana. Tal vez fueron esos saltos o el ritmo particular de las contorsiones corporales por evitarlas, las que provocaron que otra vez me sorprenda la cosa. Le digo así (la cosa) porque no se muy bien de qué se trata, es como una especie de suspiro profundo y repentino, como esa bocanada de aire que da quien estuvo mucho tiempo sumergido en el agua y de repente, asciende con el corazón en la boca a la superficie y respira. Todavía no deja de sorprenderme, surge inesperadamente como las visitas de Coco o una puntada: estoy perfectamente asido a la realidad, inmerso en los problemas cotidianos cuando de pronto ¡Zas!, esa falta de aire que me provoca una profunda aspiración que a su regreso (cuado exhalo) me devuelve al mundo, pero no al mismo mundo sino a uno que está más abajo o más arriba de aquel (todavía no puedo determinarlo), muy parecido al primero pero distinto. Un mundo donde puedo ver perfectamente que las veredas no son serpientes y que en realidad al mundo lo maneja un gato o, mejor dicho, varios gatos.
Abro los ojos nuevamente y me encuentro con mi conciencia tratando de palpar aquel mundo que se me escapa pero que sigue ahí, metamorfoseado, moviendo la cola nervioso, mirándome con los ojos bien abiertos y frotándose entre mis piernas como quien quiere llamar la atención. Retozo con este gato y me muestra cómo la realidad se multiplica, como se fragmenta en innumerables gatos que mueven y engañan a los hombres. Me muestra como subidos a los hombros de las personas, les tapan los ojos con sus colas mientras les ronronean al oído las obligaciones, los deseos, los quedate callado, la ley de gravedad, los miedos, los horarios, el principio de no contradicción y los pero a la próxima le canto las cuarenta. Me muestra cómo estos gatos son los que a diario sostienen nuestras vidas, exagerándolas, haciéndolas parecer importantes, son los que quieren darnos un sentido y cegarnos de la liviandad de lo real, el gato ponete el traje que te queda mejor, el gato dale el asiento a la señora, el gato levantate rápido que llegas tarde al gato del trabajo, el gato afeitate esa barba, el gato vas a ver cómo para todo problema hay un gato que te lo soluciona y otros gatos, más o menos astutos, que pretenden dar un norte a la torpe existencia humana. Así, todo se vuelve claro y sencillo ¿Cómo no nos dimos cuenta antes? ¡Eran gatos los que nos engañaban, los que querían dar sentido al sinsentido! Sin estos gatos que nos dicen qué es el mundo, el mundo es sólo el mundo, sin escalas, sin valor, sin angustias, sin sentido.
Pero tropiezo con una escama que inmediatamente se transforma en una baldosa y el dolor frío del raspón en el piso y la mancha barrosa de mugre, sangre y lluvia en mis pantalones me devuelve otra vez al espectáculo y la tragedia. Y, aunque ya no lo sé, me envuelve otra vez el gato show must go on y me maúlla al oído que tengo que cambiarme el pantalón, porque no puedo causar una mala impresión en la casa de la señora Susana y mejor no hablar de la vergüenza de volver con el pantalón todo mojado y harapiento en la rodilla (ese debe ser otro gato), aunque por suerte es tarde y de todos modos los vecinos nunca salen cuando llueve.

Escritores Santiagueños: Julio Carreras, por Juan Aragón

Segundo encuentro del ciclo 2010 de la Jeta literaria

Sábado, 17 de abril de 2010.

16:00 - 19:00

Biblioteca 9 de Julio.

Reseña:

Julio Carreras es uno de los pocos escritores santiagueños comprometidos con sus ideales. Por eso es también uno de los pocos que ha estado en la cárcel durante la dictadura y conoció la persecución de todos los gobiernos posteriores a los militares, incluido el actual, de Gerardo Zamora. Ha incursionado en la novela, el cuento, la poesía, el ensayo y el periodismo, algunos de sus escritos han sido traducidos al portugués, al inglés y al italiano.Fue miembro del grupo inista ("Ini" es "infinitesimale novatrice internacionale). Se trata de un foro nacido en Italia, que tiene como idea destacar la belleza pura de las palabras, más de su significado y su origen. Como tal, escribió un manifiesto Inista, una de las más bellas páginas breves de la literatura mundial. Fue director de la revista "Quipu" y de otras publicaciones de efímera suerte, editor del suplemento de cultura del diario el Liberal y de páginas políticas de internet, por las que ha sido perseguido por los últimos gobiernos constitucionales de Santiago. Es un profundo creyente católico y ha hecho suyas muchas de las consignas ecológicas contra la depredación que sufre la Argentina en estos momentos, tanto por grupos internacionales del agro, como las mineras y otras. Este sábado a las 4 de la tarde, hablará de estos y otros asuntos, en la reunión que ha organizado La jeta literaria, en un intento de comenzar a conocer la obra de escritores santiagueños.

Toma de aire y conciencia - Mauricio Rey

Los nombres de los lugares, las cosas y las personas no son elegidas al azar. En el caso de los seres humanos, lo llevamos como si estuvieramos marcados por el destino; aunque afirmamos que podemos cambiar el destino y tambien es cierto, de alguna manera, que hay un nexo entre el nombre y quienes somos , tambien es cierto lo contrario, por ejemplo alguien que se llamase "Cándido" o "Blanca" sean seres proclives a realizar el mal antes que el bien.Éstas relaciones pueden o no existir, pueden mostrar la parte de ese todo del que formamos parte o puede que sean sólo palabras vacias.

Letras azules - Andrés Navarro

poema
en el bolsillo derecho de pantalón

poema arrugado
letras azules y verdades últimas

fuerza inevitable
lo busca toca
arruga mucho

rompe costura de bolsillo derecho
el poema baja
cae
o se escapa

manos de mano derecha
un intento fuera de lógica
separan
salen en persecución

poema de verdades enteras
errante por las calles
sin saber si se ha ido
escapado
o sólo paseo

la multiplicación de las manos
prolija envestida

hay un poema desparramado seco
disolviéndose en una vereda amarillenta

manos extensivas no triunfan
vuelven
reagrupan sus costados

hay un poema ingresante

poema nuevo
bolsillo izquierdo de pantalón
mano izquierda lo deposita
ejercicio presión
arruga

arruga letras azules

mismas verdades
vereda
busca salida

Devenir - Mauricio Rey.

Relojes, teléfonos, las cartas que escribiste, que respondí. Nuestras vidas a 400 kilometros de distancia; vos en tu pais de cerros, yo aqui frente al rio en la llanura. Nos preguntamos lo mismo, miramos y todos se hacen de alguna manera el mismo cuestionamiento: ¿Así debe ser? ¿Existen otras formas para la libertad y el pensamiento? Queda flotando una palabra, una respuesta, queda, pero no queda nada en sí.

María

Oración a María en Diapositivas. Primera presentación del proyecto que denominé "Diapoemas".

"Gritá cuando te quemes": Charles Bukowski por Maximiliano Jozami.

LA JETA LITERARIA: ESPACIO ROTATIVO DE APRECIACIÓN ARTÍSTICA. En construcción permanente.

Ciclo Jetón 2010.

Vuelven los sábados Jetones. Cada 15 días en Biblioteca 9 de Julio a partir de las 16 hs.

La previa del domingo de Pascuas la hacemos con Bukowski, presentado por Maxi Jozami.

Están todos invitados a participar. Si desean presentar algo, música, cine, historieta, literatura, teatro... envíen mensaje a nuestra casilla de correo o grupo en Facebook. Las fechas para este ciclo son:

• 03 de Abril - Grita si te quemas (Bukowski por Maxi Jozami).
• 17 de Abril - Julio Carreras, presentado por Juan Manuel Aragón.

Fechas disponibles:

• 08 de Mayo.
• 22 de Mayo.
• 05 de Junio.
• 19 de Junio.
• 03 de Julio.
• 17 de Julio.
• 31 de Julio.
• 14 de Agosto.
• 28 de Agosto.
• 11 de Septiembre.
• 25 de Septiembre.
• 09 de Octubre.
• 23 de Octubre.
• 06 de Noviembre.
• 20 de Noviembre.
• 04 de Diciembre.
• 18 de Diciembre.

El odio - Cristian Zani

Sabemos que el odio
es el peor enemigo del hombre
entre tantos que tiene.
Pero no hay que negar que a veces
nos amigamos con él,
sin darnos cuenta
se asoma en el rencor
o confundido en la desmemoria
de la indulgencia practicada
atiborrando la razón que nos permite;
mirar hacia el otro costado
equilibrando su mandato
en el por que de cambiar la cara
con los que peleamos a trompadas y puteadas,
sin querer saludarnos
o provocando la desgana
de pasar como si nada
pensando artimañas homicidas.
Sucede que su tinta inflama
Manchándonos el alma
el poder de lastimarnos
con una especie de justicia instantánea
el enojo lo absorbe
pero es la primera bocanada
que quien sabe cuánto tarda en alimentarnos el vicio,
o la virtud de querer matar
a los adulones que se jactan de su maldad
o los que les gusta el maltrato
o los violadores que deberían ser violados
eternamente por sus propias pelotas
tragando espeso semen amargo
o los que tiene que pagar desapariciones
o a los que le da lo mismo los asesinatos
que un cumpleaños
o los políticos que viven cómodamente en su paraíso,
o los que critican y no hacen nada por el cambio.
o los que se pierden en una filosofía de vida satisfecha.
Hay días que en el prójimo se reconoce.
queriendo unirse y sangrar nuestro cuerpo
para penetrarse en si mismo,
deberíamos dejar que no se nos acerque su idiosincrasia?
pero quien detiene el paso de las horas
y dispersa el viento con un soplido?

Carta - Maximiliano Jozami

Querido hermano Manuel
hoy el pan del desayuno
lo comí pensando en vos.
Hace días te llamé
y estabas tan lejos
no sólo en Tucumán
sino que hablabas de estoicos
Leibniz, mónadas
y Spinoza.
Te hiciste el perdido
y no mencionaste
a Wajda ni a la Ekberg
salvo que te habían robado la cámara
Pero esta mañana
me di cuenta
que los golpes nos mandan
cada vez más cerca
del mismo rincón.

Compartimos más
que las ojeras
una carga
como un yunque
atado al alma
esta mañana
me di cuenta
que la muerte
no es un cuadro;
es el montaje
de esta vida
duelo estéril.
Lo sabías
viejo choto
desde que tus padres
iraníes
te entregaron
en Tucumán.
Has vivido
tanto tiempo
con la puta
al lado
y los dos
sabemos
que no te has acostumbrado
que te espanta
como manchas blancas
por las noches
y que aúllas
a ver si se escapa
a ver si olvidas
a la
que te dejó
por un pigmeo
hecho de clichés
a ver si vuelve
aquel amigo
que subió a un colectivo
y no bajó más
aquellos días
cuando el Capital
no sabía de sutilezas.

No sé si te conté
pero estuve acompañado
en la Fontana
y en el túnel
de Ladrón de Bicicletas
Via Veneto
Piazza Vittorio
y la terminal
donde Pier Paolo
se embarcó
tras su última mamada.

Pero esa mujer
se ha ido
Y ahora mi sombra
es más profunda
que una daga.

Plagiaria: una pálida 90/60/90 - Andrés Navarro.

Soy una perra,

a pesar de Hegel.

Alejandra Pizarnik.

Todo,

ajenjo y todo;

y sin embargo…

en el cordón cuneta de la palabra

se ha adormecido un choborra

por hacerse el maestro.

La lluvia,

los olores,

los frascos de mayonesa,

todo,

derramóse en el vestido:

era una broma,

un truco,

un solo chasco entre las manos.

Era un ciego en la heladería,

pidió sandía con Isenbeck,

todo se lo llevó puesto.

Y sin embargo,

aquí tamos:

sin almohadas,

sin sueño rem,

sin esparpajos,

despanzándonos de risa de la plagiaria

con trapos y canastos surtidos

y.

El estar... - Mauricio Rey

La férrea voluntad de los hombres ha transformado el mundo
la estupidez gana terreno
la guerra y las "revoluciones" lo vuelven una bestia.
El amor es un invento
una manera de estar presentes
más allá del tiempo:
Otra ficción
recuerda nuestra brevedad
una y la misma ciudad
en el sueño y la realidad
los hechos se presentan
se los genera
se desespera
se desarma el hombre
vive y dice que es feliz
(a su modo).

HAY PICANA

En la cara de la niña que está parada en la esquina. En la del tipo que la levanta en su 4x4. En el pelo sucio y atado con trapitos, muy cerca del semáforo. En la ausencia de pan en la familia del barrio. En la caída del hachero de Ahí Veremos que palma durante un partido de fútbol, mientras la palabra CHAGAS se dibuja en el cielo. En la avioneta que riega glifosato, en la topadora que arranca sueños, en la gasa que no hay en los hospitales. En el maltrato a la empleada doméstica. En el cansancio del obrero de la construcción. En el libro de poesía que el mecánico no leyó. En el grito autoritario del Patrón. En la timba del usurero. En la violación sistemática del cura OPUS. En el desprecio y la risotada que le estampan al chico gay. En la señora del campo que no sabe leer ni escribir. En la noticia distorsionada. En la mano del tipo que roba con guante blanco. En el trabajo que falta…En los alcahuetes de siempre.

Créanme, ahí, hay picana.

En este gusano negro que se retuerce en mi estómago. En la falta de planes mediatos e inmediatos. En todos los cuadros que necesitamos y no están. En todos los Walsh y Urondo. En todos los Cecilio Kamenetzky. En los niños que dicen: “cuando sea grande quiero ser policía”. En la coima nuestra de cada día. En los chicos que aspiran pegamento.

Si, ahí, justo ahí… hay picana.

Y en este dolor que no sabe de aspirinas. En la pesadilla que me despierta en la madruga implorando por un vaso de agua. En mi cara que se asusta y ve en el espejo la cara de un país perdido. Y también en las esperanzas que se hunden en las cloacas del nunca jamás. En los libros que solo son adorno en casa del pequeño burgués. En lo que sobra a unos pocos. En lo que le falta a muchos.

Ahí, hay picana.

En esta manera cuasi inútil de teclear y escribir poesía. De preguntarme ¿para que? ¿Para que? Y a pesar de eso, seguir y seguir, teclear y caminar y vivir a pesar de toda esa cosa que llaman picana.

Néstor Mendoza

La fortuna - Julio Santillán

Al comienzo se creyó que el problema era étnico. Luego se cayó en la cuenta de que lo que hacían los gringos, lo imitaban los judíos, los turcos... La última historia fue contundente: ocurrió en Yining. Habla de una familia acaudalada que hereda una mansión paterna. Fueron sistemáticos en su tratamiento. Primero voltearon el edificio de un diseño arquitectónico que no contemplaba ningún libro. Luego hurgaron los estómagos de la heterogénea fauna hasta pisotear sus entrañas. Más tarde revolvieron la tierra dejándola limpia. Y finalmente vaciaron esa porción de agua que contenía a las últimas especies.

La faena los hizo sentar en una lomada. Al ver que todo fue en vano empezaron a mirar a sus hijos con cierto desprecio, un odio avivado por las ánimas ancestrales. Hasta que volvieron en sí y maldijeron al abuelo y su tonta historia sobre el cofre de tesoro escondido en esos cien metros redondos.

Seminario de Guión

La Dirección General de Cultura invita

a guionistas, dramaturgos, escritores,

realizadores y estudiantes afines al:

SEMINARIO DE GUIÓN

a cargo de

Patricio Vega

25, 26 y 27 de Marzo de 2010

De 15:00 a 19:00 hs.

Museo de Ciencias Antropológicas

"Emilio y Duncan Wagner"

Avellaneda Nº 335.

Patricio Vega es el hombre que ideó Hermanos y Detectives y trabajó junto a Damián Szifrón en los guiones de esta serie, y del ya clásico de la televisión argentina Los Simuladores –ambas varias veces galardonadas y recientemente lanzadas en DVD. También colaboró como escritor adicional en La señal (Darín, 2007), y escribió el guión de Música en espera (Golfrid, 2009). El seminario tendrá énfasis particular en la escritura de ficción para televisión.

Gratuito, cupos limitados.

Inscripciones:

Dirección General de Cultura de la Provincia

25 de Mayo Nº 155

De lunes a viernes de 08:00 a 13:00 y de 18:00 a 21:00 hs.

Sujeto tácito - María Julia Jorge Auad.

Cuidado con mi corazón.
Puedes errarle.

Muy lejos de la niebla, no puedo deshacerme de mi frío.
Por más que escriba mil poemas. Nada podrá salvarme de estado que se oculta de mis propios ojos.

(Papeles húmedos)

No debo exhibir más gritos, ojos, flores, etcétera.
Dejaré de ser, nunca seré tampoco.

Quiero despertarme en una caverna donde este mal no se sienta incómodo. Donde mi sangre pueda correr también fuera de mi cuerpo y por el suelo.

Pulso, silencio.
Un pez, un ángel, un humano.

Literalmente, la nada.

Parlètre

_________________________________________

Presentación Parletre N° 6.

Revista de difusión de Psicoanálisis y Cultura.

Amira Juri y Lucas Cosci comentarán sus artículos sobre: “Poesía árabe” y “Tierra y Destino” desde O. Di Lullo.

Salón del Hotel Libertador - Catamarca N° 47- Viernes 19 de Marzo 20:30 hs.

_____________________________________________