La telaraña de Andrés Navarro

en el techo de mi
habitación

en un rincón
arrinconado

una arañita
tejió su telaraña

con una escoba
la desarmo toda

porque sí
porque da mal aspecto

Generación del 80 de Ernesto Giménez

Cuando me dicen
si sigues así
uno de estos días
te vas a morir
yo contesto
me voy a vivir
a misiones
así consigo cucumelo
y me pierdo en las cataratas

no conozco las malvinas
el día que nos ganaron
los yonis
yo cumplía dos años
14 de junio del
ochentidós
por ciento móvil

a veces pienso
en misionar en las malvinas
pero no hay cucumelo
que alcance
en islas Malvinas
pasando la Aguirre
como yendo
al cementerio
donde aguarda
la muerte
de los pobres.

Porque este es el fin de todo de Luján Luna

Porque los sueños nunca conocieron finales felices
Porque la ira nunca conoció momentos buenos.
Porque la luna nunca conoció a su sol,
Más allá de unos cuantos eclipses
En los que estaban unidos por un lazo de amor.
Porque las plumas desperdigadas en el jardín
Me recuerdan a mi infancia,
Aunque pronto las llevará el viento,
Siempre dejarán impregnada tu fragancia.
Porque lo último siempre es lo mejor,
A pesar de que es cuando más se nota el dolor.
Porque un perdón no borra todo.
Porque para un todo hace falta más que eso.
Porque eran unos pocos los que realmente vivían,

Los que nunca olvidan,
Los que retienen el pasado,
Los que asumen el presente,
Y los que no piensan basándose en el futuro
Eran los que el viento los había elegido.

Porque el punto final es el que más dolor crea.

Según mi querido Lucius, la razón no existe. Y menos para los que escriben.
Para ellos, todo está en el papel.
M.L.

Declaración de Néstor Mendoza

Un hombre no se baña dos veces

en la misma lágrima

y

la paloma tuerta

dibuja el ojo que le falta

en un vuelo

que no se parece a la muerte.

Corto y social de Néstor Mendoza

A mi hermano Adrián Carrascosa

Un clavo miguelito

dos albañiles con alas

tres banderas muy rojas.

Y las ganas inmensas

de patear el tablero

para siempre.

222 patitos de Néstor Mendoza

Que tu abandonante
te mire llegar
acoplado en un jean viejo
enguantadas las manos
casi seguro casi pálido

es una experiencia que te nubla

ella mide sus gestos
calcula lo que no va a decir
y el humo del cigarro
no te ayuda

y aunque hagan comosí
fueran viejos conocidos
no hay rastros que los anuden

el café hierve
en el frío de la tarde
sin testigos

222 patitos
ríen con las manos
tapando sus bocas.

KO de Andrés Navarro

Estoy boxeando con una mujer. Golpe va, golpe viene, la tengo contra las cuerdas. La tipa ya está aflojando. En eso que le estoy por dar el golpe knock out la muy perra me lo hace un amague. Ahí, en la misma posición contra las cuerdas. Flexión de rodillas, movimiento rítmico de cuello, cintura, todo en extraordinaria coordinación. Un pasito hacia su izquierda y otra vez al centro del ring. Entiendo algo que tal vez no tendría que entender. Giro hacia el centro del cuadrilátero y veo otra vez a ese fácil rival, frágil contrincante que parece convocar mis golpes. Muy distinta a aquella que en un flash de lucidez me había eludido segundos antes y había provocado que el asalto comience otra vez. Comprendo que ella no me iba a atacar si yo no lo hacía antes. Esta vez no continúo. Me doy media vuelta y bajo del ring. Me saco los guantes y se los paso a un joven pugilista al que miro de un modo que no comprendo. Dejo de entender lo que siento. Camino algunos metros de entera contemplación; tal vez mucho más que sólo metros. Un gentío ruidoso me llama la atención. En el centro puedo vislumbrar la sensualidad reencarnada. Una mujer. La dulzura hecha ojos. La suavidad hecha piernas. Tengo que ir a su encuentro. No sé si sentí antes este impulso. Me hago paso entre la multitud. Me encuentro de frente con un viejo que me mira de un modo que no comprendo pero no me importa. Tampoco entiendo por que me da unos guantes ¿hará frío? Ella está en una especie de entarimado, sola, parece esperarme. Subo, sorteo unas cuerdas que rodean esa especie de escenario, ¿será actriz? Mi corazón late a mil. ¿Cómo puede ser que estés tan sola? Me acerco. Es tan hermosa. ¿Le gustaré? Es tan hermosa…

"A la brevedad..." de Mauricio Rey.

Noche

A la hora del sueño
un recuerdo!
al momento de nombrarte:
silencio.


Estar aqui

¿Quién dice las cosas?
¿Quién las nombra con exactitud?
¿Qué sentido tiene hacer el bien?


Presunción y verdad

Yo apenas veo el camino
¿vos?
Vengo envuelta en palabras
te llevo con la boca llena de nada.

Deje su mensaje después de la señal de Maxi Sack

Al momento de subirse a un 16, cuando el viento comienza a huir del sur; y al momento de tirar pesadamente el cuerpo en los asientos de atrás (porque adelante van las viejas y los changuitos, y es necesario codear putos y negros atrás, en la última pluma de la flecha) la pobreza de las ideas acaece, imágenes de la Santa fe y Alsina, un baile mediocre de mates en la plaza y piecitas en el Borges.

¿Para qué mirar por la ventana? ¿En qué bolsillo guardo estas palabras mal usadas, mal gastadas? ¿Por qué volver a mi casa hastiado por el calor de la tarde, y por la ilusión que te venden los aires matutinos?

Primero lo primero, un escalón a la vez, el boleto, la puja por los 25 centavos, el paseo del borracho, la pija bien guardada entre las piernas, el teléfono y sus amores, la cagada que me mandé; y todo lo pintado con fuego, algo que queme, que rompa, porque así reproducimos violencia con gustito a mistol.

¡Chango! ¿Qué pasa con la gota que no rebalsa el vaso, con la casa rosada, y con todos esos putos que no van a comprar arroz suelto en doña Inés, ni les limpian los mocos duros de la nariz a sus hijos? ¿Para qué? Si cuando el bondi llega al campo la ropa se borra con la transpiración, y bajamos todos desnudos, a una pava que no calienta, a una democracia de floggers. ¿Hay que seguir patiando’ sal y choriando’ rosas?

¿Para qué tanto viaje de coito? Cuando llegues a tu casa vas a cazar el teléfono, vas a llamar a tu dios, y la contestadora te va a decir que la chupes, y que dejes tu mensaje después de la señal.

Palerwood o llamado por los malos goleadores (1) de Nestor Mendoza

Se necesitan malos goleadores.
Buenas personas, pero goleadores
malos. Dos, cien, mil malos goleadores
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del gol.
Que en ellos viva el fútbol, otra manera de poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.
(Ahora Argentina
ha vuelto a ser país y tiene Presidente,
y Presidenta del país. Argentina es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).
Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa.
A la caza del hombre,
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.
Todo eso abunda: faltan los goleadores,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su pelota de mierda. Faltan,
sus patadas y sus tácticas en preparación.
Ah… y sus currícula,
y sus diez mil applys nos faltan.
No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos goleadores. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
penales errados, incordios,
posiciones adelantadas de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios
tiempo perdido como todo.
Se necesitan goleadores gay, goleadoras
lesbianas, goleadores
consagrados a la cuestión del género,
goleadores que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones,
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del Pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio,
del ocio de hacer goles.
Se necesitan Andrés, Juan, Mauricio
que escriban goles. Veros y Belenes
que escriban. Nombres para goleadores,
anagramas, seudónimos y contraseñas
para el chat room del verso del gol se necesitan.
Una poesía futbolera aquí del cirujeo en las veredas.
Una poesía futbolera del aquí de la mendicidad en las instituciones.
Una poesía futbolera de los salones de lectura de versos.
Una poesía futbolera por las calles (venid a ver
los versos por la Web…)
Una poesía futbolera del amor aggiornado (bajad a ver
poesía futbolera en el pesebre del amor…)
Una poesía futbolera explosiva: etarra, ética,
poética y futbolísticamente equivocada.
En los papeles, en los canales
culturales de cable, en las pantallas
y en los monitores, en las antologías y en revistas
y en libros y en emisiones clandestinas
de frecuencia modulada se buscan goleadores y más malos goleadores:
grandes goleadores celebrados pequeños,
goleadores notorios, botines iluminados,
hombres nimios, miméticos,
deteriorados por el alcohol,
descerebrados por la droga,
hipnotizados por el sexo,
idiotizados por el rock,
odiados, amados por la gente aquí.
En las habitaciones se buscan.
En un bar, en los telos,
en los minutos de descanso de la oficina,
entre dos clases de gramática,
en clase media, en barrios
vigilados se buscan.
¿Habrá en la tropa?
¿En los salitrales, en los baños
públicos que han comenzado a construir?
¿En los certámenes de versos?
¿En los torneos de minifútbol?
¿Bajo la luna quieta?
¿A solas con su pata?
¿A solas con una idea repetitiva?
¿Con gente?
¿Sin amor?
No es el fin de la historia, es
el comienzo de la histeria patadura.
Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la pata.
Fabriquemos el deseo:
Te necesito nene,
Para empezar te necesito.
Para necesitar, te pido
ese minuto de gol que necesito, necio:
quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal gol,
que me acaricies con sus ripios,
que me turbes la mente con otra idea banal,
y que me bañes todo con la trivialidad del medio.
Y en medio del camino, en el comienzo
de la sátira terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad
de un sentimiento falso.
Se necesitan nuevos sentimientos,
nuevos pensamientos pavos, nuevas
propuestas para el cambio, causas
para temer, para tener,
aquí en el sur.
Riámonos del Presidente.
De su tintura.
De su fatalidad.
De Su Graciosa Realidad.
La realidad es un ensueño compartido.
La realidad de Argentina
es su filosa lengua pronunciando la eñe
y su mojada espalda pronunciando el orden
del capital y la sintaxis.
¡Ay patita quebrada :
aparta de mí este cuerno de la sojidad clavado en tu ingle,
saturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos goleadores..!

[1] Reescritura o mero choreo de gran poema de Fogwill: Llamado por los malos poetas. Nada me pertenece sino tú, nada te pertenece sino yo…

Condenados de Maxi Sack.

Viene despeinado, olor a viejo y a sábanas que no se lavan, chorreando dejadez.Se ha levantado temprano, como una farsa, sin desayunar, con los dedos amarillos, los ojos ausentes.Se mira al espejo y se quiere, adhiere a su imagen difusa, con astigmatismo, la remera rota y el pantalón sucio, el rey por la espalda, por la espada que no tiene, porque no es un caballero, no se llama Agustín o Federico, ni baila salsa o chamamé.Ha leído pocos libros y canta la misma canción durante semanas, reniega de dios, pero cuida sus quince centavos, su incoherencia verbal.Viene agazapado, efímero, con la lengua encerrada, las zapatillas embarradas, y los mosquitos que vuelan en todas las direcciones. Se hunde en el silencio de la silla, de la piedra fría, porque sus penales salen desviados, porque es sordo y no atiende los silbatazos, porque va a anclarse donde no se sepa una mancha de café, para cambiarse de mar, y – de una vez por todas – trazar el cordón cuneta de su final.

Poema encuesta de Néstor Mendoza

En la torre 810 departamento h
del barrio sin agua
vive Analía
sola y deprimida
con el sol pegando en la espalda
le pregunto por el techo de su casa
por el baño y los dormitorios
está sola muy sola
interrogo
si puede ver con los lentes aún puestos
si puede oír lo que le digo
si puede subir escalones
agarrar objetos
si puede relacionarse
si tiene problemas mentales
yo marco con cruces las respuestas
muestro tarjetas
huelo el vaho de un bizcochuelo
también él está solo
dorándose en el horno
y los gatos y las plantas
no saben no contestan
¿te gusta el mar o la montaña?
¿cuánto ganas?
¿cuánto duermes?
¿tomas whisky o cerveza?
¿te drogas siempre?
¿a veces?
¿nunca?
parece triste como los rastros
que se pierden con el viento
como esas ropas sucias tiradas
en un rincón de casa
creo de pronto que en el mundial de la tristeza
seguro levantaría la copa
y yo sigo marcando y preguntando
con mecánica y oficio
con frialdad mal disimulada
¿te gusta Cobain o Lou Reed?
¿te va la guaracha?
¿que me dices de Koly Arce?
¿y cuando tienes sexo?
¿te cuidas?
¿usas condón o pastillas?
¿DIU o coitus interruptus?
Analía no terminó la carrera de abogacía
tiene problemas en las cervicales
y sospecha que la gallina es anterior a los huevos
y viceversa
asegura que el miedo precede
a toda vida
me convida con mate
no quiere que me vaya
está sola muy sola
me hace pasar
se le quema el bizcochuelo
tiene el pecho caliente
las ganas en los ojos
los dientes
y un póster de Dennis Hopper
en easy rider
yo sigo
como soldado estadístico
agarrado a mis papeles
de fondo radio 10
anuncia orgías piqueteras
balas por doquier
pero
ella ahora está muy bien
ha podido hablar con alguien
con eso le basta.

Me voy
pensando en desiertos subsaharianos
en lugares como Uganda
donde un tal Idi Amin
guardaba en la heladera
la cabeza de sus enemigos
para luego declarar
que no sabe
no contesta.

Crónica de los ositos gestálticos.

En los lugares más remotos del universo, en Nicaragua, en las Guayanas, en la Rue de Blas, en Tarija, ha triunfado el psicoanálisis. En Alemania, en la plaza mayor, erigieron una estatua en honor al padre, una estatua a Freud. Todos los humanos a las tres y cuarto de la tarde salen para arrodillarse ante él, y después toman té de manzanilla mientras interpretan sus sueños. Cuando las masitas se acaban y las tazas se vacían, dos ositos se revolotean en abrazos, y en mordisco y mordisco, juegan a encontrar formas en las manchas de pasto del zoológico.

(enviado por Belén Cianferoni)

Psicoanalistas sueltos de Andrés Navarro

Al abrirse las puertas de las celdas quedaron los psicoanalistas sueltos.
Hordas de psicoanalistas, pipa en mano, comenzaron a poblar las calles.
¿Quién los dejó salir? ¿Quién dio la orden? Nadie se hace cargo.
Tal vez fue un hecho fortuito; obra del azar. De cualquier modo, la fatalidad es un hecho. Los psicoanalistas sueltos, pipa en mano, recorren las calles del pequeño pueblo golpeando las puertas de cada casa al grito de…
¿Qué quieren los psicoanalistas? Nadie lo sabe. Nadie les abre la puerta.

Post Moderna de Mauricio Rey

Arrojados al mundo, enfermos de tanta libertad,inmunes al dolor de algunos que miramos de reojo. En un siglo superficial está el ser que dice llamarse humano todavia, asesino del medio en que vive y de los miedos ajenos; al propio lo disfraza, porque temeroso no encuentra otra forma.

Al mundo le miente que es feliz, pero no le creo nada, ni siquiera cuando llorando pide perdon.

Éste que sigue ocultándose bajo las formas disctadas por la globalización, éste que todavia recibe espejos, que cree en un mundo mejor basado en la democracia, pero vigilado por un ejercito imperial, que como tal se nutre de hombres y mujeres provenientes de los alrededores, y que son seducidos con la promesa de una "gloria eterna". Ahi está nuestra vida, esa misma que pide cada dia reinventarnos, esa que a cada paso pide recuperar la felicidad: Tenerla y no soltarla, saber que no es tan pasajera, saber que está al alcance de todos. Lo lamentable es que sólo algunos la tienen y la ofrecen como una mercancia mas, demasiado costosa a la que hay que contemplar en una vidriera.

Aqui afuera nos morimos de frio, de calor, de cólera, de sida, de gripe A, del dengue, de la falta de trabajo, con incoherencias, con uno mismo que es copia del no-ser, que en ésta época es mas creible que cualquier otra cosa. Asi se debe ser: Superficial, adicto a la televisión y a los diarios basura, al amarillismo que ilumina a las tribus urbanas, invento del consumismo. Ese que pasa horas al frente de la caja boba viendo y enterándose de la vida de vedettes y deportistas que muestran sus miserias, en fín, mirando a esos que nada aportan pero entretienen. A nosotros nos convencen con hacer zapping, porque en nosotros está el control remoto, nada mas cierto!!! en un lugar lejano, menos aqui donde somos presas del poder repartido en puntos infinitos de una inmensa red. Entonces qué hacer:

*¿ Aislarse ?

*¿ Buscar alguna solución ?

Qué se debe o no hacer en ésta situación, porque si bien nos damos cuenta, siempre hay alguna manera de distraernos, de elevar toda clase de muros (reales y simbólicos), por eso mejor andar atento al silencio, al susurro que llega del fondo de ésta ciudad, a eso hay que escuchar, lo demas es pura vanidad, salvada por ser la noticia del día.

Sé que demasiados dolores tenemos, la sangre está desparramada, las cicatrices no han cerrado; y con todas esas piedras vamos andando, sé que estás cansada, dame la mano, paremos aqui. Miramos un poco, mientras me dices que el escenario es deprimente, que los actores usan otras máscaras, ademas de las que tienen sus personajes. La tristeza se presenta en tus ojos, la soledad viene a quedarse, la libertad no llega jamas, la victoria se vuelve utópica. Afuera un viento caliente aumenta la temperatura del alma, o de lo de ella queda, duele la cabeza de tanto sol. Necesitamos sombra y agua para refrescarnos.

Observamos, nos reconocemos en otros rostros, en otros cuerpos, allí en eso que la civilazación llama "sociedad": Ese artificio que nos quita y nos da posibilidades por vivir con los demas, vos dices que no somos enteramente buenos ni malos, somos mezcla de eso. Quiero creer en que cada uno dispone de sí mismo, pero es casi imposible porque estamos llenos de lo que ya está hecho, de cómo se piensa y se vive en éste punto del universo. Eso es lo que llamamos tradición, es eso y no otra cosa lo que nos da un modo de ser, eso que moldea al ser que tiene éstas herramientas, a ese que se pregunta, a ese que es parte de la nada misma, a ese que es comprador, vendedor y producto al mismo tiempo. Pero es ese que tambien se interesa por el lugar donde vive, sabe que pronto se desatarán catástrofes, aunque siempre hay señales que advierten, y no será por un castigo divino, mas bien por nuestra irresponsabilidad, por el interes de algunos y llegada de pocos. Irresponsable el que viendo, no hace ni dice nada, deja que las cosas sean, a ese y éste que escribe dirijo palabras; sé que en esa maraña tengo mi parte, y eso es indudable, por eso trato de hacer mejor lo que me corresponde.

Ahora, en éste momento, despues de que muchos han derribado los muros, en medio de esas ruinas caminamos con el desafio de rescatar lo bueno, saber que lo otro debe quedar en sótanos o aniquilado, o en todo caso, saber que está presente y tener cuidado.

Creo que estamos para dar respuestas distintas al hueco donde estamos, creo que en nosotros está la solución que abrirá nuevos modos de ser, y se abrirán interrogantes, se dirán y se construirán sociedades mas justas, donde cada cual tenga real y efectivamente posibilidades de libertad, o que se acerque a ella. Con eso ante nos siguen apareciendo respuestas, se ensancha el mundo que conocemos.

Convocatoria Micropoemas - Día de la Declaración Internacional de los Derechos Humanos

Invitan a poetas y escritores de cualquier procedencia geográfica a participar del Encuentro MICROPOEMAS que se llevará a cabo el día 10 de Diciembre, con motivo de celebrarse el Día de la Declaración Internacional de los Derechos Humanos.

Este proyecto propende a exaltar los Derechos Culturales. A tal fin,a través de un recorrido en micros,se unirá simbólicamente a espacios culturales que en Tucumán se encuentran abocados desde hace ya muchos años a la defensa y difusión de los derechos humanos: La Gloriosa/La Sodería/Plaza de Almas/La Llave.

Los Micropoemas serán recitados durante el itinerario y en los espacios culturales mencionados por actores y actrices de nuestro medio.

La recepción de los Micropoemas se hará en brillovox@gmail.com hasta el día 30 de Noviembre. Los mismos deberán ser enviados bajo el título "MICROPOEMAS". La temática es libre.

Serás nueva marchitándote de Pablo Gramajo

Márchate rio, no haré ninguna represa.

Ese es tu destino.

Te guardaré en mi memoria de cristal,

serás la nostalgia no entristecida,

el recuerdo de luna menguante

de manera ínfima iluminabas mi cuerpo.

A éstas manos trémulas las tranquilizabas,

a éstas manos que peleaban por la igualdad.

Te recordará deviniendo constatemente

oscura en la imprevisibilidad.

Oh rio, múdate, fluye,

riega la esperanza de los otros,

tiembla en otros infiernos,

yo emprenderé el vuelo.

Biografía

Pablo Gramajo, nació el 5 de agosto de 1985 en la ciudad de Santiago del Estero, cursó sus estudios primarios en la Escuela Zorrilla, los secundarios en el Colegio Primera Junta. Actualmente cursa cuarto año en el profesorado de filosofía Santiago El Mayor, en la llamada "ratonera del primer piso". En noviembre de 2008 publicó su libro "Lo racionalmente racional".
Su poesía se caracteriza por la búsqueda del equilibrio entre lo ente y lo existente, en el juego de atracción y rechazo constante de los contrarios.

A mi gata le gusta Schopenhauer

El primer discurso de Burdelita

¿Y si decimos que el morir es un arte?, si decimos que el amar es un arte, que hacer el amor es un arte encontrado siempre el punto g de un pincelazo en un orgasmo, vivir lo es obviously, cortar margaritas y hacer un hermoso arreglo florar para adornar la mesa, perderse en las ciudades chicas mientras te encuentras en las ciudades grandes como Buenos Aires, Paris o Amsterdam, en cambio Santiago del Estero solo sirve para perderte y encerrarte en la nada, absolutamente en la nada chiquita, para reírte al final del culo de un tetrabrik. Y para encontrarte tienes obligadamente que salir negra, es la puerta de salida o la puerta de la terminal y las dos se abren con sangre.

Si señores la muerte es un arte, destripar y degollar, son otras maestrías, sentir el cuchillo que abre un portal hacia otra dimensión carmesí y que enceguece con su destello de estrellita supernova. Poner bombas y sentir como los colores artificiales titilan en las pupilas de las víctimas como el arbolito de navidad, y ya estamos en el 24 de diciembre, luego el aroma festivo que inunda todas las fosas nasales que a la vez piensan en abrir otras fosas más profundas, en mayor cantidad. Gracias a dios no solo morir es un arte, matar también lo es. Este apetito por la matanza es muy difícil de enseñar, chiquita… el amor a la masacre es más complicado aún, es el amor por los detalles a escalas amplias como cosmos, es controlar todo, es visualizar el plan en su más perfecto detalle, es ver como se queman mediocres, es entender todo a la perfección y ver que la muerte tiene aroma a verdad. Te lo dijo Schopenhauer, pero no le creíste, te lo dijo…

Burdelita (Belén Cianferoni).

Carta a la Astroreina de Mauricio Rey

Estimada mia:

Estoy buscando la manera de escribirte un poema, uno que resalte tu hermosura y tu inteligencia. Pienso en poner carteles al frente de la puerta de tu departamento, allí en el pasillo éstas palabras para vos

No son tus ojos,

ni los enrulados soles de tu cabello

ni esas piernas largas:

camino al cielo,

disfruto, me llevas,

tu afonia es la dulzura,

los ruidos y la paz de Santiago,

un sabado a la noche en un bar,

un cigarrillo...

algo mas,

tu material, tu ser quiero conocer,

la colmena donde elaboras tanta miel.

Esas son las instantáneas que tomé en la experiencia, esas son respuestas al problema urgente de solución, necesito certezas, y con ese fín busco la raíz de los sucesos. ¿ Habrá acaso otras soluciones que otros hayan dado? eso motiva a indagar el pasado para conocer el presente. Te lo he dicho en un momento, no hay sistema perfecto, y si lo hubiese le faltaria algo mas; y es que se vive, se piensa, se construye, se camina sobre las ruinas de la tradición. Éste punto se vuelve imprescindible, esencial; claro que cada tanto existen intenciones de cortar el cordon umbilical con lo anterior, y entonces sí, es necesario el cambio, pero el cambio debe ser pensado, sino es puro sueño. Preguntarse para qué, con quién, para quién, son necesarios para no caer en el vacio, incluso para no repetir errores. Seremos capaces de ensayar soluciones, de presumir consecuencias; por lo pronto no queda mas que salir a buscar material para observar, llevar adelante la prueba de ensayo-error. Luego, podré ver si mis palabras han tenido efecto en vos, quizá no, y entonces habré de elaborar discursos mas claros para que me entiendas.

Me despido, te envio un beso enorme.

MR

Que se Haga Agua el Helao de Juan Manuel Aragón

A Severo Galván, amigo de otros tiempos.

Si vamos a romper, rompamos todo, pero hagámoslo sabiendo bien qué estamos haciendo. Agarremos mesas, sillas, camas, heladera, mueblecito del baño, mesas de luz, espejos y los tiremos al piso. Después, cuando nos vayamos, cerremos la puerta con llave, tiremos la llave en una alcantarilla y empecemos de nuevo en otra casa. En otra vida, si es posible.
El tipo que en un verso escribe 1 en números, en vez de uno en letras, talvez sabe lo que hace y quizás lo hace muy bien. Está en contra de las convenciones impuestas, de las reglas del arte que todos tienen por ciertas, legítimas y válidas, se opone a las formas establecidas por los críticos y el público, no quiere saber nada con la estética aceptada; está en la vereda del frente de la mentira y también contra la verdad, si lo apuran. Es un rebelde y tal vez con el tiempo se haga una famita que le permita levantarse las minas más lindas de la facultad de sociología o aparecer en una antología de autores malditos. Está bien. Aplaudámoslo.
Yo no he sido incendiario cuando era joven sólo para convertirme -de viejo- en un puto bombero. Sigo caminando la ciudad con una caja de fósforos en el bolsillo, por las dudas me tope con un poco de pasto seco para prender, lo que me ha valido seguir siendo un pobre periodista de provincia en vez del presentador de noticias internacional que algunos injustamente me auguraban. Quizás lo único que me dieron los años, es que ahora, antes de hacer una fogatita, por las dudas, miro a la izquierda y a la derecha, antes de raspar la caja de “Ranchera” (los de cera) o “Patito” (si son de madera). Además ya me he dado cuenta de que nunca me dio el cuero para los “pavorosos incendios“, según dicen los títulos de los diarios, sino sólo para modestos fueguitos, braseritos insignificantes.

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